Coolkartoffel

I know it isn't dignified to run

Buenas tardes:

Ya es oficial: estoy a dieta. Después de hacerme análisis, pruebas raras y esperar cuatro semanas desde la primera cinta con el endocrino, desde el lunes por la noche sigo un régimen que me dejará como una Espirita pero sin hablar en susurros (porque lo que es caminar, camino bastante en diagonal). Ni estoy hecha un manojo de nervios, ni me da pena no comer ciertas cosas ni tengo hambre; de hecho, como mi madre ha dicho que no quiere saber nada de mis adelgazamientos, esta dieta me está sirviendo para aprender a valerme por mí misma, ya que me estoy cocinando yo todo. ¿Patata madurando? Bueno, a ver cuánto me dura. Lo que está claro es que estoy muy ilusionada con lo de perder unos kilos; ya me he puesto varias metas como unos pitillos y otras bermudas, por ejemplo. De hecho, me encanta pensar que voy a tener que comprarme algo de ropa nueva porque quizás alguna de la que uso ahora no me valdrá de aquí a dos meses, aunque no creo que me varíen mucho las estructuras con cinco kilos menos, la verdad...

Lo más coñazo es que el médico me ha dicho que me deje de pesas y ejercicios estáticos (con lo halterofílica que soy yo, pardiez) y que me ponga a correr. Claro, no tengo otra cosa que hacer que calzarme unas mallas y salir al parque a pegar brincos. Ayer ya conté mi experiencia corriendo en el parque de mi barrio a unos amigos y como veréis, fue de lo menos satisfactorio. Salí de casa súper ufana con el discman y todo -eran otros tiempos- ya corriendo desde el portal. Al llegar al parque, a unos dos minutos, ya estaba a punto de desmayarme y cuando ya estaba a punto de sentarme veo que hay un viejo sentado haciéndose una gayola. Pues muy bien, a casa a ver María Teresa y se acabó el correr. El único que lo iba a hacer era el viejo del banco; yo a otra cosa mariposa. En el gimnasio alguna vez me subo a la cinta pero lo llevo fatal, y procuro poner la función de caminar deprisa y muy cuesta arriba, con la que quemas más calorías que corriendo y no termino con los pulmones en el suelo. Es que a mí de nunca me ha gustado correr; lo hago de puntillas, como si quemara el suelo, me canso en seguida y se me meten los pelos en la cara. Cuando se me escapa el metro, no corro; ni aunque lleve una prisa horrible. No corro ni cuando me persiguen, que ya de pequeñita en los juegos de pillar en seguida hacía que me eliminaran y me volvía al baño a charlar con mis amigas. Incluso hay noches en las que sueño que me persiguen y en seguida me canso y le digo a mi perseguidor que me mate de una puta vez, pero que se me cansan los tacones. Las carreritas no están hechas para mí.

Así que para gente como yo inventaron las máquinas de step en los gimnasios. Son esas de subir escaleritas. No corres, pero sudas como el que más, quemas miles de calorías -más que en la cinta, como el doble-, no te quedas sin aliento y es infinitamente más difícil caerse -algo que me agobia mucho de las cintas-. Todo ventajas. De ahí que haya siempre unas colas horribles en las maquinitas de step, generalmente capitalizadas por mujeres con poca pinta de Carl Lewis, como yo.

Entre lo del régimen y una serie de proyectos que están surgiendo a mi alrededor, cada día se me olvida más dónde trabajo y por cuánto. A ver si alguno fructifica.

MUY IMPORTANTE: no me han retirado el alcohol del todo de la dieta, jeje.

8.2.06 14:07