Coolkartoffel

Désolée

Buenas tardes:

Debería estar felicísima por el fin de semana y, en general, semana de cumpleaños tan buenos que he pasado, pero esta mañana Hacienda (que somos todos aunque desde hoy, un poco más yo) me ha metido tal palo que se me han quitado las ganas de vivir, de trabajar de una manera legal y de formar parte de una sociedad democrática y equitativa. Además, mientras declaraba y el contable se estaba poniendo rojo de la vergüenza ajena al ver que NADA me desgravaba, me iba dando cuenta de lo precaria y chunga que es mi actual situación laboral, y me preguntaba cómo lo había hecho para llegar al punto en eñ que me encuentro ahora. La respuesta es que soy una confiada y ya está.

Pero, salvando las ganas de defraudar a Hacienda y de cagarme en la puta de oros, mis 27 empezaron muy bien aunque esta semana se han torcido portentosamente. El día D, mi marido me llevó de compras como a una Beckham cualquiera en plan "chata, no mires las etiquetas, que paga tu macho", y yo feliz, porque esas actitudes que implican regalarme cosas sin mirar la peseta me parecen estupendas. Con mis regalitos a cuestas me dispuse corriendísimo a preparar una vernissage para mis invitados, que resultó ser cieratmente desastrosa por hacerla tan deprisa y corriendo. El caso es que mis invitados de la noche resultaron ser unos santos y todo les pareció bien, y me regalaron un precioso carrito de la compra con latas de sopa Campbell's que yo agradecí poniéndoles el DVD recordatorio que me hicieron mis amigos de Madrid cuando me vine a BCN. El año que viene será un book del gato así que no está tan mal.

El viernes me vine a Madrid a continuar mis celebraciones, si bien no sé ni cómo llegué ya que mi avión de Spanair se estropeó y nos metieron a todos en puentes aéreos de Iberia. El caso es que llegué con tres horazas de retraso y, en consecuencia, también llegué tarde a mi cena con Marga y Pauline.

Al día siguiente se produjo El Fasto, que es la fiesta que ya deberíamos institucionalizar Casero y yo cada año para celebrar nuestros cumples. Congregamos a nuestros amigos en un restaurante con muchísimo glamour, que no es otro que el Marichino de Chueca. Nos lo reservó Claudio, a quien la china apuntó como Krautia porque fue incapaz de entender su nombre. Cosas del idioma. Nuestra idea original era cerrar el Peggie Sue, un restaurante minúsculo como sacado de los años 50 en una máquina del tiempo, pero la falta de entendimiento del dueño hizo que nos decantáramos por ese sitio que nos ha visto hacer cosas tan excitantes como beber licor de lagarto. Aún así, mantuvimos el dresscode años 50, algo que casi todos nuestros invitados cumplió, algunos muy a rajatabla como Toledator o Noe, la prima de Case.

Y allí se sucedió una interminable orgía de alosgambatledelicia, polloalmendla, tallaline etc que parecía no tener fin. Claro, éramos 21 y pedimos menús como para 18, y aún así allí había comida como para alimentar a todo Luxemburgo. Un desfás. A los postres, llegó el momento de los presentes; no sé por dónde empezar a relatar esta parte porque fue como el desfile de comida china: un teléfono-labios como los del Rocky Horror Picture Show (qué bonito queda en mi hogar), una preciosa bolsa con portadas de la revista Bravo, los nuevos discos de Chycha y Astrud (qué bien están ya dentro de mi aipoz), una sartén preciosa para hacer tortillas (¡gracias, Laura!, unos vaqueros que la propia Kate Moss hizo con sus manos (jó Claudio, qué emoción) y, lo más sorprendente, un masajeador facial elegantísimo y discretísimo que he tenido que desinfectar antes de usar porque olía a comida china. Los encargados de comprarlo fueron Lalo y Ann O'Nadada, quienes debieron ser todo un chou comprando un masajeador facial para chica, ese género. Eso sí, la compra mereció la pena y es realmente útil y efectivo. Previamente, Sundae y Angèle me habían entregado un favorecedor trikini (pero no sabéis qué favorecedor), una camisa-corsé y unos emotivos mantelitos individuales llenas de fotos nuestras de cuando no teníamos ni sentido ni común estético.

La noche continuó en el Gris (ya que el bingo de Montera se nos truncó totalmente por un quítame allá unos deneises), luego continuó en Calcuta porque allí parecía que estuviera cayendo el monzón. La pobre Sundae hasta se resbaló en un charco y se cayó, aunque debía estar muy peda porque se reía sentadita en su charco en pleno Vázquez de Mella. Y terminó esa fastuosa noche en el Polana, donde bailamos sevillanas, Shakira y Beyoncé, entre otras cosas. El colofón de una noche perfecta, se mire por donde se mire, y agotadora. Ojalá mi vida fuera bailar sevillanas permanentemente y no ir a una delegación de Hacienda a que me roben años de vida y me arrebaten la felicidad.

A TODOS: los que me han hecho tan phelith este fin de semana, ¡GRACIAS!

A HACIENDA: la voy a defraudar de una manera escandalosa después de lo de esta mañana, no lo saben ellos bien...

13.6.07 19:35