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Nuevas generaciones
Buenos días (ya casi que tardes):
Llevo un par de días dándole vueltas a una situación que mi madre me describió el otro día, y que me veo en la obligación de plasmar aquí para evitar que algo así se vuelva a repetir. Esto es de vital importancia, así que ya contaré mi fin de semana después, que lo primero es lo primero.
Mi madre es profesora de inglés en un colegio de primaria. El otro día estaba en 3º (9-10 años) poniéndole unos ejercicios al alumnado, cuando una niña -que probablemente se llamase Yezybel o Jamysel o Ladylove- levantó la mano para hacer una intervención. La Jeny en cuestión es una cría de 9 años que mide metro sesenta, es rubia -unos preciosos bucles dorados cubren toda su cabeza- y muy guapa, por lo que tiene todas las papeletas para ser una "rubia natural" en toda regla. Transcribo textualmente.
- Seño seño!
- Dime, Yessi.
- Mi abuela habla cuatro idiomas.
- Qué bien bonita. ¿Y cuáles son esos idiomas?
- Pues son el inglés, el español y el extranjero.
- ...
Mi madre no se podía creer que una niña de casi diez años y con aspecto de quince, primero no supiera sumar (español+inglés+extranjero=3), y segundo y más grave, que piense que el extranjero es un idioma. Lo preocupante es que el resto de la clase también lo pensaba, así que mi santa madre tuvo que dedicar esa sesión íntegra a intentar explicar a esa panda de Josuas y Güendolines que "extranjero" ni es un país, nacionalidad, idioma ni gentilicio. Y lo más fuerte es que a mi madre no le acabó de quedar claro si se enteraron o no de la explicación.
A todos aquellos que quieran tener hijos: por favor, si vais a traer al mundo trozos de madera como éstos que pastan en las clases de mi madre, empezad a tomar precauciones a partir del primero, porque sino el mundo estará lleno de ellos. ¿Imaginéis que dentro de unos años la gente piense que "el extranjero" es un país o que Ciudad Real no está en España (eso es otro caso verídico con otra alumna, que afirma y jura por su madre que ella no es española porque nació en Ciudad Real).
Así que ya sabéis, para traer tontos al mundo, usad preservativos, tomad la píldora, ligáos las trompas o vasectomizáos todo, porque con estos bichos luego no hay nada que hacer y no se sabe dónde meterlos. Creedme.
Urgencias
Buenas tardes:
Creo que el empacho de la serie Urgencias que me pegué anoche, hasta la una y media de la mañana, era una premonición de lo que me va a tocar hoy: por una absurda rotura de menisco, voy a acompañar a mi madre en lo que será su primer ingreso hospitalario. Por suerte, la operación es mínima y la recuperación también, pero esta noche dormiremos en una elegantota clínica madrileña. Sé que no me voy a encontrar a George Clooney, pero me encantaría ver allí, por ejemplo, a la Rociíto o Ana Obregón reconstruyéndose el cuerpo o haciendo cola para ello. Es que esta clínica sale mucho en la tele, con famosos ingresados.
Así que en aproximadamente media hora me desplazaré hacia allá, porque la operación es por la tarde. Hasta mañana no podré hacer uso del blog, así que espero no tener mucho mono en estas horas. ¿Para cuándo clínicas con Internet?
Parece que en breve voy a poder contar esa gran noticia que anunciaba hace unas entradas. No sé si será tan decisiva como pensaba, pero lo que es seguro es que algo va a cambiar. Y para mejor!
NO ESCRIBÁIS MUCHO! A los bloggers, que mañana tendré que leérmelo todo desde casa y allí no tengo ADSL!
VOLVERé CON NOVEDADES: A los bloggers, jejeje.
SIGUE BUSCANDO: A Laon, a ver si las aerolíneas nos empiezan a favorecer.
QUÉ TAL EL VIAJE? A Myner y Hator.
Patata enfermera, Patata pluriempleada
Buenos días:
Parece mentira que haya estado tanto tiempo sin actualizar, no tengo perdón de Dios. Bueno, pero por una vez en la vida no ha sido esa vagancia que normalmente me suele caracterizar la que me ha impedido poner unas letras, sino que ha sido el lío de la semana pasada el que me tenía estresá y sin tiempo de escribir.
Como ya había dicho, operaban a Mamá Patata del menisco, una operación sencilla de artroscopia que, tal y como nos había jurado el médico por Arturo, por Snoopy y por la cobertura de su Movistar, iba a salir del quirófano bailando la sardana. Pues, a pesar de que estuvo sólo quince minutillos operándose y pasó una noche muy tranquila, en cuanto la epidural pasó a mejor vida Mamá Patata empezó a ver las estrellas con cada mini-movimiento de su pierna. Y, Nolotiles y Espidifenes mediante, Mamá Patata ha ido encontrando un poco de paz en su maltrecho menisco, aunque se arrepiente cada diez minutos de haberse operado. Y yo, mientras tanto, he hecho de enfermera, cocinera, ordenadora de hogar, llevadora de bajas a Ministerios y de todo, que madre no hay más que una y ella se lo merece todo.
Pero mis cuidados se vieron frenados en seco el viernes por la noche, cuando volé a Barcelona y no precisamente a un viaje de placer, como es habitual en mí. Bueno, al final acabó resultando placentero pero yo iba un poco cagada de miedo. Todo esto viene porque ahora soy una Patata Pluriempleada, en plan Antonio Alcántara, pero con estilazo -así soy yo-. Ahora voy a colaborar con otro medio de comunicación, esta vez audiovisual, que me va a reportar pingües beneficios económicos, además de un aprendizaje que mi mierdicarrera me ha negado durante cinco años. ¡Quién sabe, a lo mejor descubro que me quiero dedicar a ello! Así que estoy entusiasmada con mi nueva faceta currantil y económica, algo que no sólo va a llenar mi bolsillo sino mi empobrecido intelecto gracias a Ciencias de la Información.
Hoy ya empiezo la semana -aparentemente- más tranquila que la anterior, sin dormir en hospitales y pasando más por casa, pero abierta a todo tipo de posibilidades laborales. A ver si consigo recuperar mi regularidad blogger!
ZAPATOS MARRONES, DE PUNTA AFILADA Y HEBILLA: A Pei, que tiene un inusitado interés por mi calzado. No te preocupes, que cada día tendrás tu información.
HEMOS VUELTO: A Sandy, Artemisa y Gilda. Que ya parece que estamos todas en Madrid, a ver si nos vemos!
PON ALGÚN COMMENT! A Irenita, que sé que me lee y no se atreve a poner nada.
SEGUIMOS QUERIENDO IR A ÑORDO: A Iko y Supervago, que no se nos ha olvidado.
GRACIAS: A todos los que se han acordado de Mamá Patata!
ECHO DE MENOS! A Laon, claro!
Cosas que debería estar haciendo
Buenas tardes:
Hoy ya ha empezado esa horrible racha en la que dejo de tener cosas que hacer en el trabajo, y me aburro como una ostra. Entonces me doy cuenta de las cosas que no estoy haciendo pero de las que debería dar cuenta pero, como estoy aquí, es humanamente imposible.
1. Acabar de deshacer mi maleta de anoche.
2. Montar el vídeo que grabamos este fin de semana.
3. Quedar con Sandy, o llamarla como mínimo, que aún no he podido.
4. Comprar el regalo de cumpleaños de mi madre, que es el día 15.
5. Recoger toda la ropa que hay en mi habitación desde hace casi una semana.
6. Hacer la casa.
7. Llamar a Marga, que también hace siglos que no sé nada de ella.
8. Depilarme las piernas.
9. Devolver dinero que debo (A Tere, en concreto).
10. Leerme el Dominical de ayer.
Pero, en lugar de hacer todo esto, escribo esta entrada. Qué cosas tiene esto de calentar sillas!
Nuestros amigos los médicos
Buenas tardes:
Ayer por la tarde madre fue a la consulta del traumatólogo -amigo de la familia- el extraño vendaje que le cubría la rodilla. Notó un cierto alivio la mujer, porque lo tenía tan apretado que, dos días más con él, y se le gangrena la pierna a la altura del ombligo. A pesar de ello, sigue notando unas incómodas (y muy putas) molestias cada vez que cambia de posición, dobla, mueve o respira. Vamos, que no era tan chollo esta operación como prometía el buen hombre.
Con esta intervención me he dado cuenta de esa actitud tan optimista y jovial que tienen ciertos médicos con sus pacientes, que en algunos momentos es más una jodienda que cualquier otra cosa. Por ejemplo, el susodicho doctor, un cachondo que te cagas, le dijo a mi madre: "¡Pero mujeeer! No te pongas más la muleta! Si te la recomendé sólo para impresionar a tus vecinos!". O sea, que a pesar del dolor, la muleta era innecesaria, lo mejor es que se eche a correr por estos caminos de dios con la pata chula.
Otra vez mi dentista, hermano casualmente de este traumatólogo, se emperró en que me quería quitar todas las muelas del juicio (que no me habían salido ni tenían posibilidad de hacerlo porque estaban al revés) a la vez. Dijo que sería un momento, que me ponían anestesia general, pasaba una noche como una reina en un hospital privado y al día siguiente a casita como una rosa. Pero la realidad distó mucho de la previsión del médico: la operación duró dos horas más de lo previsto porque las muelas no salían, y hasta hubo que limarme las mandíbulas; además la anestesia se terminó un pelín antes de lo previsto y mientras me recuperaba pude ver a la enfermera retirarme el tubo que tenía metido en la nariz para respirar. Y el despertar, entre el tubo y los dolores insoportables, fue un verdadero infierno. Por la mañana, después de toda la noche sin dormir llorando del dolor, vino y me dijo (ante mi rostro deformado) con una sonrisa de oreja a oreja: "¡Uy! Pareces el muñeco del Netol!". Creía que me echaba a llorar, y no precisamente de risa.
La verdad, que te cuenten un chiste mientras tienen tu abdomen abierto por la mitad y el colega está masajeando tu hígado como si fuera plastilina, no tiene gracia. Pero bueno, el quirófano es el quirófano: un cachondeo padre.
SALUDOS: A Sandy, que ayer conseguí hablar con ella y estaba bastante bien. ¡Pobrica mía! ¡Podíamos cenar toas mañana!
VÓMITOS: A Renfe, por cobrar 45€ por trayecto en la ruta Madrid-Pamplona/Pamplona- Madrid. ¡Y en turista! Por ese precio te tenían que hacer de todo en los genitales, vamos.
MÁS VÓMITOS: A Continental Auto, que hace el mismo recorrido en cinco horas por 27€. Pero bueno, ¿es que te llevan montado en la carroza de Cenicienta o qué?. Mal, mal.
Tan poco que decir
Buenos días (por decir algo):
En un día como hoy, me sobran y me faltan las palabras para describir mi estado de ánimo, para canalizar en forma de esto las sensaciones que me recorren la mente, pero creo qe no hace falta. No soy, ni mucho menos, la única que tiene un extraño nudo en la garganta y en el estómago por todo lo sucedido en la mañana de hoy.
Mientras escribo esto, las víctimas se siguen acumulando y el caos aumenta. Y yo sigo sin tener nada que decir.
No sé muy bien a quién pedírselo: al Gobierno central, a Otegi, a la organización terrorista, al PNV, a la oposición... Por favor, haced ALGO para que esto no se vuelva a repetir.
GRACIAS: A todos, por sus ánimos.
Something changed
Buenas tardes:
Tengo tal batiburrillo de ideas en la cabeza desde mi última entrada, que no sé muy bien cómo expresarlo todo. La verdad es que los acontecimientos de los últimos días han trastocado bastante mi tranquila existencia, dejándome esa extraña congoja que me oprime en la boca del estómago.
El viernes fuimos Supervago, Myner, un amigo de Myner, Casero, Omarsito y yo a la manifestación, que me dejó bastante confundida. Primero, porque a mí me pasaba como a Supervago, que yo no me manifestaba bajo el lema propuesto por el Gobierno, sino que yo me manifestaba, en general, contra el terrorismo y la barbarie. Así que cuando varios exaltados empezaron a gritar "arriba España", "viva el rey" y "pena de muerte" yo cada vez me daba más cuenta de que allí no pintaba mucho. Pero, al fin y al cabo, era una de mis pocas oportunidades de demostrar mi repulsa y mi dolor. Bajo una cortina de agua que no paró ni un instante, aguantamos más bien poco, y hubo un hecho decisivo para que Supervago, Mynerva y yo saliéramos por pies: el comunicado de ETA negando la autoría. Es decir, que todos esos pardillos que gritaban "puta eta, puta batasuna" estaban haciendo el idiota, especialmente los que se cagaban en los muertos de los vascos -unas lumbreras-, y aquello ya ni era una manifestación por la paz ni nada parecido. Por la noche, me acosté prontísimo cansada, triste y con muchas ganas de que mi súper gobierno dijera la verdad de la autoría.
El sábado fue también un día aciago, con los nervios de punta de cara a las inminentes elecciones y con la desinformación más absoluta. Artemisa y yo fuimos a casa de Sandy a cenar, y nos enganchamos a la BBC y a Euronews mientras todo Madrid salía a la calle a manifestarse en contra de la ocultación y las mentiras del gobierno -en mi barrio hubo hasta una cacerolada-. Los medios españoles, a su bola: TVE emitiendo una película sobre el terrorismo etarra, Telemadrid un telefilm, Antena 3 una peli de Jackie Chan y Tele 5 una de Sharon Stone. Mientras tanto, una señorita británica hacía un stand up frente a Génova 13 para sus compatriotas ingleses, mientras que nosotros disfrutábamos de las domingas de la señora Stone. Marvelous. Al Qaeda asume su responsabilidad y nuestras televisiones seguían al borde de Noche de Fiesta. Menos mal que la radio e internet iban dando cuenta de todo.
A las cuatro de la mañana me acosté después del último parte de la SER. Me acosté cagada, porque sabía que si volvía a ganar el PP (quién sabe, a la gente hay veces que parece que le guste que le meen encima) se iba a montar la de dios es cristo, que la gente se iba a echar a la calle mucho más masivamente y que ya los españoles nos íbamos a acabar de odiar del todo.
El domingo voté, comí en un VIPS (desoyendo todos los consejos de Sandy de que no me metiera en centros comerciales) y me encerré en casa el resto de la tarde a esperar. Y esperé, entre esperanzada y desencantada, porque no me acabo de fiar de esta ciudadanía (sólo hay que acordarse de Galicia post-Prestige en mayo...). Finalmente, a eso de las diez y veinte se confirmaba: el PSOE ganaba las elecciones casi por sorpresa y el PP las perdía.
Evidentemente me alegré, pero no tanto como lo hubiera hecho en otras circunstancias, especialmente porque yo no les había votado, y mi partido ha perdido escaños para que ellos tengan más. Pero, de cualquier manera, el cambio político se va a producir por mucho que los ridículos que anoche se dejaran caer por Génova a lloriquear con la cara pintada con purpurina -verídico-. Ahora me cabe la duda: ¿Quién habló ayer en las urnas?
-El pueblo español.
-La izquierda dormida y desencantada.
-El terror de la gente.
Sea cual sea de estos tres, o todos a la vez, han dado la victoria al PSOE. Y ahora queda lo más duro, que es volver a dar oxígeno a un país que se estaba empezando a ahogar en el conservadurismo extremo, el servilismo a Estados Unidos y un millón de cosas más de las que ya hemos hablado. ¿Les dejarán hacerlo?
Próximo episodio: a partir de abril.
FELIZ CUMPLE: A mamá Patata, que cumple taytantos (es una dama, no se dice su edad) medio coja pero contenta por estrenar, no sólo un bonito jersey, sino también un gobierno medio progresista.